Mentre riordinavo in camera mia (leggasi: mentre cercavo di capire cosa buttare e cosa mettere da parte per la prossima volta che riordinerò), mi sono imbattuto in una cartelletta contenente documenti di lavoro del 2001 (via!), rapporti finanziari di qualche fondo di investimento dell'altro secolo (via!) e un ritaglio di giornale (davvero, non so quale; potrebbe essere il Corriere della Sera, ma è difficile dirlo data l'esiguità del pezzo di carta). 

Mi ha attirato, l'ho letto, e ci ho trovato una storia. Che forse va bene per San Valentino, o forse solo per ricordarci che

a) i rapporti interpersonali sono importanti, quelli affettivi ancor di più;

b) gli animali si rivelano (anche troppo) spesso meno "animali" di noi.

Dunque, la storia è questa: "La lupa era morta da due giorni, straziata dal filo spinato. Ma il lupo, che aveva vissuto con lei per 10 anni di fila, non se ne andava. Gordon Haber, dal suo nascondiglio nel bosco, vedeva tutto: 'Era chiaro che quell'animale provava un grande dolore. Lo diceva ogni piega del suo muso. Stava lì, con gli ultimi due cuccioli, la testa bassa, piantato di fronte al corpo disteso nella neve. O saliva sulla collinetta di fronte e ululava per ore. Alla fine se ne andò. Partii anch'io. Ma dopo altri tre giorni, mentre volo lontano da lì, ecco il ricevitore sul mio aereo cha fa bip-bip. Capta il segnale radio che viene dal collare di un lupo. "Giù", dico al pilota. Atterriamo, mi guardo intorno: niente. Il bip-bip è sempre più forte. Scavo nella neve, in quel punto preciso: ed ecco, lì sotto, la testa della vecchia lupa, con il collare ancora attaccato. Allora capisco: il maschio era tornato e l'aveva decapitata con cura, senza mangiarne un solo pezzetto, anche se era inverno e doveva avere una fame tremenda. E si era portato la testa in giro, per tre giorni, come se quella fosse stata la sua compagna. La seppelliva, la disseppelliva. Poi l'aveva seppellita per l'ultima volta. Quello era stato il suo addio.'"